Flor do ópio

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O amor é deveras ilícito.
Os corpos noturnos vestem
toda a tua overdose de mundo.

O amor é deveras noturno.

Naquelas cadeiras dos bares,

Um usuário imundo,

e o movimento dos ares...

Este ópio que bebestes
- em goles fartos!
É a dor que sentistes
nos becos profundos.
- Cicatrizes da flor,
Meu novo defunto!

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Vagabundo de si.

Me varro os becos da insanidade
Ao alimentar-me, pelos cantos, de moralidade.
Vago em desconhecer-me, vagabundo...
Perambulando na embriaguez de meu
Na inquietude do mundo
Nas noites em que sou eu, naquelas que sou tudo...
Em todas as que findei, sujismundo!

A poesia do renascimento

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Eis que se levanta um poeta morto
do túmulo frio, da madeira concisa
da desesperança e do pensamento torto.

Meu mundo, poeta, de poesia precisa
Lance-a à vida como num poema aborto,
De forma impetuosa e imprecisa
Como o fez a terra, meu morto,
Rasgando-lhe o ventre de poetisa.

A quimera mínima que é a vida
- se transcendeu.
Nesta humilde poesia íntima
Você morto era eu.

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Nota aos leitores - os declarados e anônimos.

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Reabro este blog como quem reinicia uma leitura, reencontrando a história e os próprios personagens. É que o poeta, ora e outra, costuma fugir de seus heterônimos, que insistem não deixá-lo de alma quieta, noutras horas, são eles mesmos os que fogem do poeta.

Álvaro Alves