Flor do ópio

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O amor é deveras ilícito.
Os corpos noturnos vestem
toda a tua overdose de mundo.

O amor é deveras noturno.

Naquelas cadeiras dos bares,

Um usuário imundo,

e o movimento dos ares...

Este ópio que bebestes
- em goles fartos!
É a dor que sentistes
nos becos profundos.
- Cicatrizes da flor,
Meu novo defunto!

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Vagabundo de si.

Me varro os becos da insanidade
Ao alimentar-me, pelos cantos, de moralidade.
Vago em desconhecer-me, vagabundo...
Perambulando na embriaguez de meu
Na inquietude do mundo
Nas noites em que sou eu, naquelas que sou tudo...
Em todas as que findei, sujismundo!

A poesia do renascimento

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Eis que se levanta um poeta morto
do túmulo frio, da madeira concisa
da desesperança e do pensamento torto.

Meu mundo, poeta, de poesia precisa
Lance-a à vida como num poema aborto,
De forma impetuosa e imprecisa
Como o fez a terra, meu morto,
Rasgando-lhe o ventre de poetisa.

A quimera mínima que é a vida
- se transcendeu.
Nesta humilde poesia íntima
Você morto era eu.

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Nota aos leitores - os declarados e anônimos.

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Reabro este blog como quem reinicia uma leitura, rencontrando a história e os próprios personagens. É que o poeta, ora e outra, costuma fugir de seus heterônimos, que insistem não deixá-lo de alma quieta, noutras horas, são eles mesmos os que fogem do poeta.

Álvaro Alves

Flores de outubro

O clima se pôs a atravancar:
Os canteiros murcharam, e é época de eleição.
O tempo cálido secou o ar,
Os lábios ressecaram a afeição.

Primavera seca não floreia ao sol rubro.
As flores que supunham alegria
são flores de outubro.

Nasce janeiro, o verão as invade.
As flores de outubro morrem primeiro
nos canteiros da cidade.

Feminina

As mulheres são dessas loucas,
Emburrando o amor declarado.
Brigar a demora, ali... afoitas!
E depois, um beijo enciumado.

As mulheres tem dessas coisas,
Amam-te fingindo que dormem.
Belas artimanhas das moças.
Belo desejo que faz o homem.

As mulheres... lindas, Vinícius!
Assim e antes, sempre, e com tal zelo,
Tanto trazem na pele indícios
Ou mesmo em face, o maior encanto.

As mulheres são dessas loucas,
Emburrando o amor declarado.
Brigar a demora, ali... afoitas!
E depois... um beijo enciumado!

Registro

Queria ter no nome Bandeira!
Pra carregar no documento
Pouco do poeta e a nação inteira.

Não qualquer uma, a do Brasil
E levar dentro da carteira
Mil vezes cento e oitenta mil.

Queria ter no nome Bandeira!
Mandar a puta que pariu
quem me apelida de Sujeira
e ainda ser dito: a Mãe Gentil!

E rir de cara feia da fome
que de sobrenome é Vazia.
Esquecer que agente nem come
Por esperança no outro dia.